暮色如墨，缓缓浸染整条老街，仿佛天地间被一只无形的手泼洒下浓稠的漆黑。城市边缘的旧货市场在夕阳最后一缕余晖中挣扎着显形，又迅速沉入阴影。摊贩们收拢着布篷，铁皮车轮碾过碎石，发出刺耳的刮擦声，像是指甲划过黑板，令人脊背发凉。空气里弥漫着铁锈、霉味与陈年木料的气息，混杂着不知从何处飘来的艾草焦香，仿佛某种未完成的驱邪仪式残留的余烬。
我撑着伞，穿过人群，脚步轻得像怕惊扰了什么——或许，我真的在害怕惊醒什么。
我叫林晚，民俗学研究生，研究方向是民间禁忌与失传仪式。我的论文题目是《民国时期南方巫傩文化中的“守物”信仰考据》，听起来玄乎，实则枯燥。可今天，我却站在这片被城市遗忘的角落，像一只误入古墓的飞蛾，被某种看不见的力量牵引着，一步步走向未知。
本不该来的。可那张泛黄的广告单，就夹在我常去的图书馆《地方志辑录》第三册里，纸角卷曲，字迹歪斜，墨色已褪成淡褐：“民国古董人偶，附手写典籍《禁物之典》残卷，识者速来。”没有地址，没有联系方式，只有一行小字：“守典人未死，典籍尚存。”
我查遍资料，从未见过《禁物之典》的记载。它不属于任何已知的道教典籍、巫书或地方秘录。可“守典人”三个字，却在我导师的笔记里出现过一次——那是他早年田野调查时潦草写下的：“湘南某村，有‘守典之俗，以瓷偶镇邪书，三年一换，若断，则灾至。”
我心跳加快。这不只是学术线索，更像是一道召唤。
我顺着广告单背面模糊的印章痕迹，辗转打听到这个每周只开市半天的旧货市场。它藏在城郊废弃铁路旁，地图上没有标记，本地人称它“鬼集”，说夜里常有穿红衣的女人在摊位间游荡，不买不卖，只是低头看货。
我来了。黄昏正好。
我停在角落一个不起眼的摊位前。摊主是个佝偻老人，脸上皱纹纵横如刀刻，像是被岁月一刀刀削出来的沟壑。他穿着一件褪色的靛蓝布衫，袖口磨得发白，手指枯瘦如柴，指甲缝里嵌着暗红的泥垢。最诡异的是他的眼睛——浑浊泛黄，却在昏光下闪过一丝不属于老人的锐利，像野兽蛰伏在皮囊之下。
他没说话，只从脚边一只破旧布箱中取出一只木盒。盒子是黑檀木的，四角包铜，锁扣锈迹斑斑，却莫名干净，像是从未沾过尘。
他缓缓打开。
盒中躺着一个约三十厘米高的瓷偶。
它穿着褪色的红缎旗袍，领口绣着暗金缠枝莲纹，袖口已磨出毛边。发髻盘得一丝不苟，用一根乌木簪固定，簪头雕着一只闭眼的蝉。脸上涂着胭脂，颜色未褪，反而在暮色中透出诡异的红润。嘴角微微上扬，似笑非笑，像是在迎接老友，又像是在嘲弄闯入者。
最令人不安的是那双眼睛。
黑曜石般的眼珠，圆润光滑，竟在昏黄的灯光下泛着水光，像是刚被泪水洗过。我盯着它，它也“盯着”我。那一瞬，我几乎确信——它眨了眨眼。
“这是‘守典人。”老人沙哑开口，声音像是从地底传来，“它曾侍奉《禁物之典》三百年。如今典籍散佚，只剩残卷，而它……仍在等主人。”
第184章 ∶守典人[1/2页]