暮色如泼墨般浸染着长生居，最后一缕残阳恋恋不舍地掠过西山顶上的古松，将松针镀成金红色。
山风卷着松涛声从谷口涌来，掠过村口那棵三人合抱的老槐树，槐树叶沙沙作响，像是在低声诉说着村落千年的故事。
远处的山峦渐渐褪去黛青色，轮廓与暗沉天际融为一体，宛如一幅未干的水墨长卷。
最远处的玉女峰隐在缥缈云雾中，峰顶的积雪在暮色里泛着清冷的白光，像是仙人遗落在山间的玉簪； 山腰处的梯田层层叠叠，刚收割完的稻茬在暮色中勾勒出深浅不一的线条，田埂上的野草结着晶莹的露珠，折射着最后一点天光。
山间蒸腾的雾气裹挟着泥土与草木的清香，顺着蜿蜒的青石板路漫进村落。
这青石板路是百年前石工们一锤一凿铺就的，石板上深浅不一的凿痕里积着经年的尘土，被往来行人的布鞋磨得光滑温润； 雾气在屋檐下凝成细密的水珠，顺着黛青色的瓦当滴落，在院门前的青石台阶上敲出叮叮咚咚的轻响，像是时光的秒针在缓缓走动。
家父踩着满地星辉归来，藏青色长衫下摆沾着细碎的石料——那是他在采石场亲自查验石料时蹭上的，每一粒都带着花岗岩的坚硬质感。
他怀中紧抱着卷边角微卷的施工图纸，桑皮纸的纹理间晕染着深浅不一的墨痕，那是他反复修改设计时留下的印记； 图纸边角被手指摩挲得发白，却依旧平整挺括，如同他为人处世的方正品格； 他眉眼间的倦意如同被晨雾打湿的宣纸，却难掩眼底的清亮，那是对石工技艺的执着与热爱。
他周身萦绕的浩然正气，恰似山间苍松自带的凛冽气场。
那是年轻时在京城参与皇家陵寝修建时，受工匠们严谨风骨的熏陶； 是中年时主持重修镇水塔，在洪水滔天中坚守工地三日三夜磨砺出的沉稳； 更是数十年如一日对技艺的敬畏与坚守，沉淀出的独特气质； 这股气让那些市井流言如同撞在铜墙铁壁上的飞蛾，纷纷坠地——去年有好事者造谣他克扣工人工钱，话音未落便被自家婆娘拧着耳朵去石场道歉，只因众人皆知陈掌柜的石工队，工钱总是比别家早发三日，且每分每厘都用戥子称过。
在他的庇护下，陈家老宅的青瓦白墙始终静谧安然。
老宅的院墙是用本地特有的虎皮石砌成，石块间的灰浆掺了糯米汁，历经百年风雨依旧坚固如初； 院门上的铜环被 generations（数代人）的手掌摩挲得锃亮，环身雕刻的缠枝莲纹虽已模糊，却仍能想见当年的精致； 院内的天井铺着青石板，石板缝隙里长着几株倔强的青苔，在雨季里透着勃勃生机。
檐角风铃叮咚，似在诉说岁月静好。
那风铃是家父年轻时在苏州城特意订制的，青铜质地，造型是三只展翅的仙鹤，鹤嘴处悬挂着小巧的铜铃； 风过时，三只仙鹤仿佛真的要振翅高飞，铜铃的声响清越悠长，能穿透整个院落，连院外路过的孩童都会驻足倾听。
相较之下，我儿时的时光却如被风吹皱的一池春水。
那时的我总爱蹲在天井里看蚂蚁搬家，用树枝为它们搭建桥梁； 或是在父亲绘制图纸时，偷偷磨墨，却总把墨汁溅在鼻尖上，惹得母亲笑着用湿布为我擦拭。
家父在匠人圈威名赫赫，众人见他皆是毕恭毕敬，连玩笑话都要斟酌再三。
去年邻县的营造商送来上等的宣纸，想请他题字，进门前在石阶上徘徊了足足半个时辰，反复整理衣襟才敢叩门； 他主持修建的龙王庙梁柱，历经十年风雨从未变形； 他设计的排水系统，让长生居在去年的百年大涝中安然无恙； 这些实绩让他的名字在方圆百里的匠人圈里，如同山巅的青松般令人敬仰。
可这份敬畏，却在我这儿化作了层出不穷的“善意捉弄”。
石工队的王三叔总爱用满是老茧的手捏我的脸蛋，说要看看这小少爷的脸皮是不是也像他爹刻的石头那样结实； 负责烧窑的李伯则会在出窑时，偷偷塞给我一块刚烧好的陶哨，哨音虽不圆润，却带着窑火的温度。
自我大哥出生后，父母便盼着能添个女儿，将积攒的温柔尽数给予。
大哥自幼随父学艺，十三岁便能独立打制简单的石榫，性子也如顽石般硬朗，摔破了膝盖从不会哭一声，这让母亲总念叨着缺个贴心的小棉袄。
母亲第二次怀胎时，家中特意请人在院角种下两株西府海棠，说是等孩子出生，便能伴着花香长大。
那海棠树苗是从三十里外的老花农那里求来的，根系带着原土用草绳捆扎，母亲亲手将它们栽进早已挖好的土坑，坑底铺着腐熟的羊粪，四周填着筛过的细土。
每日清晨，母亲总会轻抚着微微隆起的腹部，对着海棠树喃喃自语，眼中满是温柔与期待。
她穿着月白色的素布褂子，乌黑的发髻上别着一支银簪，阳光透过窗棂落在她身上，像是为她镀上了一层光晕； 她会讲述着对未来的憧憬：“等你长大了，娘教你绣海棠花，绣在你的嫁妆单子上；教你唱《采桑子》，在月光下的葡萄架下唱给你未来的夫君听；还要带你去钱塘看潮，去泰山看日出，让你知道这世上的风光不止长生居这一方天地。”
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那些轻柔的话语，随风飘进海棠花的花瓣里，仿佛也染上了母爱的芬芳。
春日里，海棠抽芽时，母亲会用绣花针轻轻挑去叶芽上的蚜虫； 夏日暴雨过后，她会仔细检查花枝是否被狂风折断； 秋日落叶时，她会将金黄的叶片捡起来，夹在《女诫》的书页里，说是要留给孩子做书签。
然而，命运却在那个霜冷的深夜悄然扭转。
那是霜降后的第七夜，月亮被厚重的乌云遮蔽，只有几颗寒星在天际闪烁。
母亲惦记着南坡那片晚熟的麦子，说要趁着好天气收割回来，否则一场秋雨便会让麦粒发芽； 她披上父亲的厚棉袄，提着马灯跟着几个农妇往麦田去，棉袄的下摆扫过门槛上的艾草，留下淡淡的清香。
母亲在麦田里收割最后一捆麦草时，意外突然降临。
她弯腰割麦的动作突然僵住，脸色瞬间变得惨白，手中的镰刀“哐当”一声落在地上，在寂静的夜里格外刺耳； 剧烈的腹痛来得毫无征兆，像是有把钝刀在五脏六腑间搅动，她蜷缩在麦垛旁，冷汗浸透衣襟，将粗布棉袄的前襟洇出深色的痕迹； 凄厉的呼救声划破寂静的夜空，惊飞了麦田边柳树上栖息的夜鹭，它们扑棱棱的翅膀声在夜色中格外清晰。
等族人匆忙请来接生婆，那盏马灯的光晕里，母亲的呼吸已经微弱如丝。
接生婆是邻村最有经验的张婆婆，她解开母亲的衣襟查看，随后摇了摇头，用粗糙的手掌擦了擦眼角； 那个尚未谋面的小生命，已随着黎明前的寒风悄然消逝； 马灯的灯芯“噼啪”爆了个灯花，将母亲苍白的脸映照得忽明忽暗，她的泪水如同破碎的珍珠，顺着眼角滑落，在布满尘土的脸颊上留下两道清晰的泪痕。
那一夜，整个陈家宅院里的海棠花，都似沾染了哀愁，提前凋零。
原本含苞待放的花苞纷纷坠落，落在青石板上，像是撒了一地碎玉； 父亲将母亲抱回屋时，脚步沉重得像是灌了铅，他平日里能轻松扛起数百斤的石料，此刻抱着虚弱的妻子，却觉得手臂酸痛得几乎抬不起来。
父亲望着空荡荡的襁褓，那是母亲早就备好的，用细棉布缝制，上面绣着精致的缠枝莲纹样。
他握着母亲颤抖的手，那双手曾为他浆洗衣物，为石工们缝补工装，此刻却冰冷而无力； 许久都没有说话，唯有沉默在空气中蔓延，像冬日的寒气，钻进屋子里的每一个角落； 窗外的风呜咽着穿过窗棂，像是谁在低声哭泣。
母亲整日以泪洗面，眼睛红肿得像核桃。
她不再去侍弄那些花草，也不再哼唱平日里爱唱的歌谣，只是抱着那两件小小的婴儿襁褓，坐在窗前发呆； 父亲则默默承担起安慰她的责任，他会在深夜里，陪着母亲坐在海棠树下，轻声诉说着过往的回忆：说他们初遇时，她在河边浣纱，夕阳将她的影子拉得很长；说大哥出生时，她咬着牙不肯哭，说要给孩子做个勇敢的榜样； 他试图用这些温暖的记忆，抚平她内心的伤痛，可母亲眼中的空洞，却像深不见底的古井，始终填不满。
等到我出生，依旧未能如父母所愿。
产房里的油灯亮了整整一夜，当稳婆抱着我出来报喜时，父亲正在院子里劈柴，斧头举在半空迟迟没有落下； 他望着襁褓中那个皱巴巴的婴儿，沉默良久，最终为我取名“月韵”，盼能用名字赋予我一份女儿家的温婉。
幼时的我胆小怯懦，像春日里躲在花苞后的幼蝶，经不起半点惊吓。
邻家的大黄狗摇着尾巴跑过，我都会吓得躲到母亲身后； 过年时放鞭炮，我更是要捂住耳朵钻进父亲的怀里； 别的孩子在田间追逐嬉戏，用泥巴捏小人，我却总是躲在父亲身后，用衣角半掩着脸，只露出一双怯生生的眼睛，好奇地打量着这个热闹的世界。
后来我沉迷写作，在板报、报刊发表文章时，特意取笔名为“月平”，期望能在文字世界里寻得一方安宁。
我常常坐在老宅的天井里，借着斑驳的阳光，在泛黄的稿纸上书写着自己的心事； 那纸张是父亲从县城书店特意买来的毛边纸，带着淡淡的草木清香，笔尖划过纸张的沙沙声，成了我童年最熟悉的旋律。
每当我写完一篇文章，就会小心翼翼地将它收好，藏在床头的木匣子里。
那木匣是父亲亲手做的，用的是上好的樟木，能防虫蛀，里面垫着母亲绣的蓝布帕子； 匣子里渐渐积攒了厚厚一摞文稿，有描写石场风光的，有记录石工号子的，还有编造的神仙故事，每一篇都承载着我的喜怒哀乐。
久而久之，“月平”之名渐渐为人所知。
镇上的小学校长见我文笔尚可，特意让我负责校刊的编务； 逢年过节，村里的祠堂要写楹联，族长也会来家里请我代笔； 而“月韵”这个本名，却如同被时光掩埋的旧物，连家人提及的次数也愈发稀少，只有在父亲偶尔翻看家谱时，才会轻声念起。
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因父亲整日忙于设计施工图纸、撰写合同条款，常常顾不上石工队的琐事，年幼的我便成了队里的“常客”。
石场就在村子东头的山坳里，顺着青石板路走半柱香的功夫便到，远远就能听见叮叮当当的敲击声，像是大自然的交响乐。
那些石匠叔叔伯伯们干活时专注认真，额头上的汗珠顺着脸颊滑落，砸在面前的石料上，溅起细小的水花。
他们担心我到处乱跑发生意外——石场里到处是锋利的钢凿、沉重的铁锤，还有尚未成型的石料棱角，稍有不慎便会受伤； 于是想出个奇特的法子——用砧子将我的衣角轻轻压在平整的石板上； 那砧子是块磨得光滑的青砂岩，上面布满细密的凿痕，是几代石匠用过的老物件。
起初，我每日都在这样的“束缚”中哭闹，声音带着孩童特有的尖锐，在石场里回荡，惊得山壁上的石鸡扑棱棱飞起。
我的小手拼命拉扯着衣角，指节因为用力而发白，泪水大颗大颗地落在石板上，晕开一个个深色的小圈，很快又被风吹干，只留下淡淡的水痕。
可日子久了，我的嗓音竟愈发清亮，哭声穿透此起彼伏的锤击声，惊飞了栖息在石场边老槐树上的鸟儿。
那些鸟儿平日里习惯了石场的喧嚣，却唯独怕我的哭声，一听见便扑棱棱飞离枝头，在天空盘旋许久才敢落下； 而叔叔伯伯们，等我哭累安静下来，便又投入到手中的活儿，任由我在一旁发呆； 他们的专注像是一种无形的力量，让石场的空气都变得凝重而庄严。
他们挥动铁锤时，口中总会不自觉地哼着古老的石工号子。
那号子是祖辈传下来的，没有固定的歌词，全凭即兴发挥，却有着严谨的节奏； 领号的人通常是经验最丰富的老石匠，他一声高唱，其他人便跟着附和，声音或高或低，或急或缓，与手中铁锤的起落完美契合。
那号子声时而高亢激昂，如同战鼓擂响，激励着众人奋力劳作。
“嘿哟——开石喽——”
“一锤定乾坤哟——”
“再锤出细纹哟——”
时而低沉悠远，似潺潺溪流，诉说着石匠们的岁月沧桑； “石有灵性哟——需用心待哟——”
“汗滴石上哟——换佳肴哟——”
号子与石头碰撞的铿锵声交织在一起，宛如一首独特的交响乐，在山谷间久久回荡，连山壁上的回声都带着韵律。
有时，他们也会给我讲些奇闻轶事，那些故事里有山中修炼的精怪——说后山的黑龙潭里住着一条老龙，每逢干旱便会行云布雨； 有仗义行侠的剑客——能一剑劈开巨石，却不伤石后的蝼蚁； 还有能工巧匠创造的神奇器物——据说前朝有位石匠，能在米粒大小的玉石上雕刻出百鸟朝凤图。
年幼的我虽听得入神，小脑袋随着故事的情节左右摇晃，可一旦察觉到他们言语中偶尔冒出的俏皮话——比如王三叔说我将来定能娶个像海棠花一样漂亮的媳妇，李伯说我哭起来的嗓门比他打锤的声音还响——便会瞬间羞红了脸，从耳根一直红到脖子，像熟透的樱桃。
我的羞涩模样，成了他们枯燥劳作中的一抹乐趣，于是故事越讲越精彩，逗得整个石场笑声不断。
笑声震得石屑簌簌落下，惊起的灰尘在阳光里翻涌，仿若一场金色的雪； 那些平日里沉默寡言的汉子，此刻脸上都洋溢着淳朴的笑容，眼角的皱纹里盛满了暖意。
然而，这份欢乐却在某天戛然而止。
那天是农历六月初六，按照习俗是“晒红”的日子，石工队特意选在这天开凿那块为邻村祠堂准备的梁柱基石。
那块巨石足有丈余高，通体黝黑，是从南山深处开采出来的花岗岩，质地坚硬，纹理复杂，上面还带着天然形成的云纹，是块难得的好料，也是块难啃的硬骨头。
石工组长是队里经验最丰富的赵二叔，他年轻时曾参与过州府文庙的修缮，一手凿石功夫出神入化。
他已在巨石前徘徊许久，手里拿着丈量用的竹尺和画石用的炭笔，反复丈量、标记； 竹尺上的刻度早已被磨得模糊，炭笔是用松木炭特制的，画在石面上清晰持久； 他时而俯身观察石料的纹理走向，时而用手指敲击石面，听着不同部位发出的声响——清脆的声音表示石质坚硬均匀，沉闷的则可能藏有暗缝； 手中的钢凿在石面上轻轻敲击，留下细密的白点，试图寻找最佳的着力点。
他举起几十斤重的大锤，那锤柄是用坚韧的枣木制成，被他常年的汗水浸泡得油光发亮。
肌肉紧绷如拉满的弓弦，手臂上的青筋根根分明，眼神专注得仿佛能穿透石头的肌理，额头上的青筋随着呼吸微微跳动。
可就在发力的瞬间，他瞥见我因听了王三叔讲的神怪故事而涨红的脸——故事里说有个石匠凿开巨石，里面蹦出个会说话的石猴——一个没忍住，竟“噗嗤”一声笑出了声。
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这一笑，手上的力道顿时泄了半分，大锤失去准头，带着呼啸的风声，重重砸在他的脚趾上。
凄厉的惨叫声响彻石场，惊得山坳里的回声层层叠叠。
赵二叔疼得浑身发抖，额头上青筋暴起，豆大的汗珠滚滚而落，砸在地上的石板上，瞬间洇湿了一片； 他脸色瞬间变得惨白如纸，嘴唇哆嗦着说不出话，下意识地抱住受伤的脚，鲜血顺着他的指缝渗出，染红了脚踝处的粗布绑腿，在青石板上晕开一朵朵触目惊心的红花，像极了石缝里盛开的山丹丹。
其他石匠们纷纷放下手中的活儿，围拢过来。
王三叔赶紧从腰间解下布条，死死勒住赵二叔的脚踝止血； 李伯则撒开腿往村里跑，去请跌打医生； 父亲闻讯从工棚里赶来，沉着脸指挥众人将赵二叔抬到阴凉处； 整个石场瞬间没了往日的喧嚣，只剩下赵二叔压抑的痛哼声和众人焦急的议论声。
老石匠自己砸伤自己的消息，很快便传遍了十里八乡，成了众人谈论的焦点。
茶馆里的说书先生还将这事编进了段子，说是山神爷见石工们太过辛苦，特意略施小计让他们歇工几日。
自那以后，我反倒成了“小大人”，常常学着大人的模样，“严肃”地笑话赵二叔走路一瘸一拐的样子。
他伤好后走路确实有些不便，左脚落地时总比右脚轻半分，像是在跳一种奇特的舞蹈； 我的笑声清脆响亮，在石场里回荡，惊得正在啄食石缝里草籽的麻雀扑棱棱飞起，在湛蓝的天空中盘旋几圈才肯落下； 这笑声从四岁持续到五岁，贯穿了我整个懵懂的童年时光，也成了赵二叔日后教育徒弟的反面教材——“干活时心要静，眼要准，半点马虎不得，不然就会像我当年那样，被个娃娃笑一辈子。”
或许正是那段听着石工号子、伴着故事长大的日子，在我骨子里刻下了独特的印记。
即便后来我走遍天涯海角，见过繁华都市的车水马龙，听过丝竹管弦的靡靡之音，言语间也总带着几分石场赋予我的豪迈与豁达； 遇到不平事，会像石匠们那样拍着胸脯仗义执言； 面对困难时，会想起他们凿石时的坚韧，咬紧牙关不轻易放弃。
我开始试着用文字记录下石场里的点点滴滴，那些挥汗如雨的身影、那些铿锵有力的号子、那些棱角分明的石料，都成了我笔下鲜活的素材。
我会在夜晚，借着煤油灯的微光，将白天看到的、听到的故事写下来，字迹歪歪扭扭，却饱含真情； 幻想着有一天，能让更多的人了解石场里的生活，了解这些用双手创造奇迹的石匠们。
说起石场里的故事，老矮子的经历堪称传奇。
他本姓孙，因身材比常人矮半个头，加上为人憨厚，大伙儿便都叫他老矮子，久而久之，反倒没人记得他的本名了。
年轻时的他，笨拙得让人心疼。
据说他刚到石场时，连最基本的握锤姿势都学不会，不是握得太松让锤子飞出去，就是握得太紧震得手臂发麻，每天收工时，手掌上都是新添的水泡。
在老磨子师傅门下学艺的十八年，是他人生中最艰难的时光。
老磨子师傅是方圆百里有名的石匠，一手打尖窝眼的功夫出神入化，据说他打的眼子，大小深浅分毫不差，钢钎插进去严丝合缝，用锤子轻轻一敲便能固定，无需额外调整。
打尖窝眼这看似简单的活儿，老矮子却怎么都学不会。
尖窝眼是石工技艺的基础，无论是搭建房屋的石柱，还是雕刻石像的底座，都需要先打好尖窝眼来固定构件； 这活儿看着容易，实则讲究颇多：眼的大小要与钢钎匹配，深度要恰到好处，角度要顺着石料的纹理，否则不仅影响后续施工，还可能导致石料开裂。
钢尖在他手中仿佛有了生命，不是死活装不进尖窝眼，就是刚放进去便歪歪扭扭地倒下。
有时好不容易将钢尖放正，一锤下去，不是钢尖弯了，就是眼子裂了； 每一个尖窝眼，都要师傅亲自重新修整才能使用； 老磨子师傅被他折腾得整日眉头不展，手中的烟斗吧嗒吧嗒地抽着，烟叶燃尽的灰烬落了一身也浑然不觉，原本挺直的腰杆，那几年仿佛都弯了几分。
多次无奈之下，师傅只能将他逐出师门。
可每次被赶走后，老矮子都会红着眼眶、扛着那套磨得发亮的工具在师傅家门前徘徊，一站就是大半天； 他不说话，只是默默地看着师傅家烟囱里冒出的炊烟，直到炊烟散尽，才一步三回头地离开； 师傅终究还是心软，每次都在他离开的第二天，让师娘去村口的老槐树下喊他回来，嘴上骂着“不成器的东西”，眼里却藏着不忍。
旁人都纳闷，老矮子这般笨拙，为何还能留在石工队？
其实大家心里都清楚，他虽学得慢，可干活时从不惜力。
再重的石头，他咬着牙也要扛起，脸憋得通红，青筋暴起，却从不会说一个“累”字； 再累的活儿，他总是第一个冲上前，别人休息时他还在琢磨手艺，别人吃饭时他还在清理工具。
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寒冬腊月，北风像刀子一样刮在脸上，石料冻得刺骨，他却赤手空拳紧握钢凿，手掌被冰冷的钢凿和锋利的石棱划出一道道血痕也浑然不觉，血珠滴在石料上，瞬间便冻成了细小的冰粒； 盛夏酷暑，骄阳似火，地面被晒得滚烫，他的衣衫被汗水浸透，紧紧贴在背上，勾勒出瘦削却结实的轮廓，却依然坚守在岗位上，只是偶尔用搭在脖子上的粗布毛巾擦把脸。
而且他性格憨厚，从不与人计较。
石场里分石料，他总是挑别人挑剩下的； 发工钱，他从不多问，师傅给多少便接多少； 有人开玩笑捉弄他，他也只是嘿嘿一笑，从不放在心上； 石场里有他在，气氛总能轻松不少，那些沉闷的劳作仿佛也多了几分乐趣。
闲暇时，他会主动帮大家打水、送饭。
他挑水的扁担是用楠木做的，两端包着铁皮，被他磨得光滑顺手，一次能挑两大桶水，走在坑洼不平的石场里稳如平地； 他还会讲些冷笑话逗大家开心，虽然那些笑话多半是听来的，讲的时候又磕磕绊绊，可看着他认真的模样，大伙儿总会哈哈大笑。
再加上他家境贫寒，父母早亡，独自一人住在村尾的破庙里，靠着给石场打杂勉强糊口。
父亲心善，念及这些，便默许他留了下来，还时常让母亲给他缝补衣裳，过年时也会叫他来家里吃顿团圆饭。
直到矮大娘嫁过来，老矮子的人生仿佛被点亮了一盏明灯。
矮大娘是邻村的孤女，姓林，因也是小个子，大家便顺着老矮子的称呼，叫她矮大娘； 她虽身材娇小，却有着一双巧手，不仅能织出五彩斑斓的壮锦——那锦缎上的花鸟鱼虫栩栩如生，在集市上总能卖出好价钱； 还做得一手好菜，简单的青菜豆腐，经她一炒，也能香气扑鼻。
她第一次来石场给老矮子送饭时，身着蓝底白花的粗布衫，那布料是她自己纺线织的，针脚细密平整； 头发用红头绳整齐地扎成一个发髻，发髻上别着一朵刚摘的野菊花； 脸上洋溢着温暖的笑容，像春日里的阳光，瞬间照亮了沉闷的石场。
她带来的饭菜装在一个精致的竹篮里，篮子外面裹着蓝印花布，里面是香喷喷的糙米饭，一碟炒青菜，还有两个金黄的玉米饼，最底下藏着一小瓶老矮子爱喝的米酒。
饭菜香气四溢，引得石匠们纷纷围拢过来，七嘴八舌地打趣老矮子好福气。
从那以后，矮大娘经常来石场帮忙，给大家缝补衣服——石工们的工装总是磨得最快，袖口、裤脚常常需要缝补； 帮着做饭
第15章 长生居第一打尖窝眼高手[1/2页]